Fogaraté: Y a pesar de todo
Fuentes sin una gota de agua (ya carece de abolengo). Estatuas congeladas en el silencio (es un desorden de héroes en lugares insólitos). Un Malecón que brinda cualquier marca de ron (nadie pisa despacio las hojas secas del verano). Avenidas huérfanas de sombras (en la tribu no hay excepción del domingo). Una paz que muere cada instante en la bulla de un muffler (es una inmensa aldea). Cinco puentes que unen de polo a polo la miseria y miles de sospechosos ocultos tras los vidrios ahumados de un carro exonerado… (Si no guardara nuestras más dulces nostalgias Santo Domingo sería una porquería).
Ramón Colombo
Soy periodista con licenciatura, maestría y doctorado en unos 17 periódicos de México y Santo Domingo, buen sonero e hijo adoptivo de Toña la Negra. He sido delivery de panadería y farmacia, panadero, vendedor de friquitaquis en el Quisqueya, peón de Obras Públicas, torturador especializado en recitar a Buesa, fabricante clandestino de crema envejeciente y vendedor de libros que nadie compró. Amo a las mujeres de Goya y Cezanne. Cuento granitos de arena sin acelerarme con los espejismos y guardo las vías de un ferrocarril imaginario que siempre está por partir. Soy un soñador incurable.
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